РОК ПОЭТА.

Сколько писем длинных, коротких,

Сколько судеб - бескрылых душ.

Сколько жизней, увы, одиноких,

Сколько зноя, холодных стуж.

 

Перелистывая страницы,

Выпивая чужую грусть,

Ухожу я в свои темницы,

Со своею судьбою бьюсь.

 

О, поэты, как боль прожигает,

Наша участь, как горький рок;

Одиночество нас обнимает,

Поцелую лежат между строк.

 

А в друзьях наших - грусть и ночи,

Когда мир околдован сном.

Будто боги с небес с небес пророчат,

А мы истины в мир несём.

 

Не стыдясь, прикрываясь строкою,

Обнажённые души горят.

И сгорают стихи с душою,

Пеплом по миру тихо кружат.

 

И ложатся строкою вечной,

На погосте небес немых.

Видно - это судьба наша, вечно,

Быть всевидящими средь слепых.

 

Видеть то, что не видно многим,

И не всякий поймёт едва,

Этот дар посылают боги,

Знак, что истина есть и жива.