РОК ПОЭТА.
Сколько писем длинных, коротких,
Сколько судеб - бескрылых душ.
Сколько жизней, увы, одиноких,
Сколько зноя, холодных стуж.
Перелистывая страницы,
Выпивая чужую грусть,
Ухожу я в свои темницы,
Со своею судьбою бьюсь.
О, поэты, как боль прожигает,
Наша участь, как горький рок;
Одиночество нас обнимает,
Поцелую лежат между строк.
А в друзьях наших - грусть и ночи,
Когда мир околдован сном.
Будто боги с небес с небес пророчат,
А мы истины в мир несём.
Не стыдясь, прикрываясь строкою,
Обнажённые души горят.
И сгорают стихи с душою,
Пеплом по миру тихо кружат.
И ложатся строкою вечной,
На погосте небес немых.
Видно - это судьба наша, вечно,
Быть всевидящими средь слепых.
Видеть то, что не видно многим,
И не всякий поймёт едва,
Этот дар посылают боги,
Знак, что истина есть и жива.
