Не поэт я, друзья, не поэт!

Не поэт я, друзья, не поэт,

как овёс и осока не рожь.

Так зачем я сижу, буквоед,

средь бумаг, как газетная вошь!

 

Обложившись тетрадями и

словарём, как мечами батыр,

я варакаю, будто мои

зачитают стишата до дыр.

 

А потом будто все - млад и стар -

дружно скажут: "Вот это поэт!" -

и на бронзовый пьедестал

вознесут и положат букет.

 

Ведь на деле признаться пора,

что стихи все мои - что скрывать? -

чушь собачья и вздор, и мура.

Не по Сеньке-то шапка, видать!

 

Не поэт я, друзья, не поэт,

как овёс и осока не рожь.

Так зачем я сижу, буквоед,

средь бумаг, как газетная вошь!