Не поэт я, друзья, не поэт!
Не поэт я, друзья, не поэт,
как овёс и осока не рожь.
Так зачем я сижу, буквоед,
средь бумаг, как газетная вошь!
Обложившись тетрадями и
словарём, как мечами батыр,
я варакаю, будто мои
зачитают стишата до дыр.
А потом будто все - млад и стар -
дружно скажут: "Вот это поэт!" -
и на бронзовый пьедестал
вознесут и положат букет.
Ведь на деле признаться пора,
что стихи все мои - что скрывать? -
чушь собачья и вздор, и мура.
Не по Сеньке-то шапка, видать!
Не поэт я, друзья, не поэт,
как овёс и осока не рожь.
Так зачем я сижу, буквоед,
средь бумаг, как газетная вошь!
самоуничижение. Ой, и описку нашёл! Стар и млад поменял. Когда переписывал с черновика, перепутал порядок.