Истина

Разрез с классиком: "В вине нет истины". 
Точно. Проверен. Можете уносить. 
Это поймешь, светя старческой лысиной.
Прочувствуешь на смертном одре без сил. 

Нет ее, этой злополучной истины. 
Ни в свернутом косяке, ни в таблетке, ни на конце иглы.
Ни на верхней боковой возле сортира в поезде жизненном,
Ни среди острых глыб
Собственного сознания,
Что режут материю на лоскуты.
И это знаю не только я,
А каждый, кто вдыхал одиночества дым. 

Так где же? Куда дели эфемерную истину? 
Заковали в законы и правила общепринятых тем? 
Заточили в запущенном карцере мысленном, 
Среди сотен исписанных кровью стен? 

Внутри. Все внутри. Только успеть наверстать до рассвета. 
Копайся, ищи, пусть в темноте и не радостно. 
Время покажет, кто доберется до лета. 
А с чем? - дело твое: 
Хоть с наркотой, 
Хоть с сорокаградусной.