В поле

Притворно ластится метель
котом о ноги,
поёт нежнее, чем свирель,
ведёт с дороги.

Кружит седую карусель
пурга быстрее,
и вторит ей виолончель,
а дух слабеет.

Валами крутит канитель
буран смертельный,
защита плохонькая хмель
да крест нательный.

Взглянуть разок бы на огонь,
погреть бы руки,
так больно рвёт меха гармонь
о злой разлуке...

Почила вьюга до поры,
утихло худо,
разносит смерть свои дары
с улыбкой Будды.