Не пишутся!..
Не пишутся что-то, хоть тресни,
стихи ради вознаграждения,
и первая ржавчина-плесень
легла на перо вдохновения.
И клякса упала на белый
листочек, как кара небесная.
Видать, далеко улетела
в даль светлую Муза чудесная!
Видать, эта Муза, как птица,
из рук человечьих не кормится,
ей воля цыгана-артиста
милее, чем светлая горница!
Как трудно рождается слово!
За деньги ведь даже не плачется!
Не пишется?.. Что ж тут такого?
Наверно за это заплачено!
