Не пишутся!..

Не пишутся что-то, хоть тресни,

стихи ради вознаграждения,

и первая ржавчина-плесень

легла на перо вдохновения.

 

И клякса упала на белый

листочек, как кара небесная.

Видать, далеко улетела

в даль светлую Муза чудесная!

 

Видать, эта Муза, как птица,

из рук человечьих не кормится,

ей воля цыгана-артиста

милее, чем светлая горница!

 

Как трудно рождается слово!

За деньги ведь даже не плачется!

Не пишется?.. Что ж тут такого?

Наверно за это заплачено!