"Суха теория мой друг, а древо жизни вечно зеленеет."
И. В. Гете
Устав под куполом плясать
и презирая ор повальный,
ах, если б взять и написать
мне свой роман сентиментальный.

Оставив сбоку разум, ум, -
от них так в грусти мало проку,
писать легко и наобум
о самом нежном и жестоком.

О самом трепетном и злом,
о самом гневном, самом кротком.
О небывалом и былом.
О миге счастия коротком.

О, это б был такой роман,
в нем пела б музыка, не проза.
Светило б солнце, плыл туман,
сверкали б молнии и грезы.

Черемух платья и шелка
ночей исполненных покоя,
цветов моря и облака,
и ломтик - месяц над рекою.

Дороги были б и мосты,
и города в свету ночные,
наколокольные кресты
и даже ходики стенные.

Ах как бы свеж он был и юн,
как автор в молодость былую.
В нем пела б ночь дрожаньем струн,
и листопад напропалую

срывал бы охру и янтарь 
с лесов, кружась в каком-то вальсе
и ветер - мытарь и бунтарь
в пустых дворах бродил скитальцем.

Была б в нем таина любви,
невинность с дерзновеньем взгляда.
И жизнь и смерть - два визави
там между строк шагали б рядом.

Устав под куполом плясать
и презирая ор повальный,
вот я кажись и написал
роман в стихах сентиментальный.

Ростком пробейся, покажись
с под мишуры и мглы столетий.
О, правда! Ты, чье имя - жизнь!
И что есть истинней на свете?!...