ЛЕТИТ СТРОКА ИЗ ПОД ПЕРА...
Летит строка из под пера,
за словом брызжет слово.
Ты скажешь, - музыка стара.
Но что в сей жизни ново?
Ты может спросишь,- почему
слагается печалью,
зачем как в плащ вбираюсь в тьму,
ей кутаюсь как шалью?
Так оттого все это, друг,
в пол голоса отвечу,
что мотылек устал мой вдруг
гасить собою свечи.
Подобна морфию потьма.
За сон хвала Морфею.
Хватаю пальцами всемя,
иглу, вонзаю в шею.
И хорошо, и сладко мне,
и сон подобен бреду.
И жизнь шосе в каком то сне
где я не сплю, а еду.
А вот откуда и куда
не спрашивай - далече.
Пока стремительна вода,
что речке наши речи.
Я может верю - грянет гром
и встанут дни и ночи.
В них на кресте иль под крестом
я счастлив буду очень.
