ЛЕТИТ СТРОКА ИЗ ПОД ПЕРА...

Летит строка из под пера,

за словом брызжет слово. 

Ты скажешь,  - музыка стара.

Но что в сей жизни ново?

 

Ты может спросишь,- почему

слагается печалью,

зачем как в плащ вбираюсь в тьму,

ей кутаюсь как шалью?

 

Так оттого все это, друг,

в пол голоса отвечу,

что мотылек устал мой вдруг

гасить собою свечи.

 

Подобна морфию потьма.

За сон хвала Морфею.

Хватаю пальцами всемя,

иглу, вонзаю в шею.

 

И хорошо, и сладко мне,

и сон подобен бреду.

И жизнь шосе в каком то сне

где я не сплю, а еду.

 

А вот откуда и куда

не спрашивай - далече.

Пока стремительна вода,

что речке наши речи.

 

Я может верю - грянет гром

и встанут дни и ночи.

В них на кресте иль под крестом

я счастлив буду очень.