Сон Эты 15.11

        
О чём попало невпопад, ни впрок, ни к толку.
Набегом воющей вальяжно взбучной вьюги,
О глину на гончарном круге грею руки.
 
Подлогом неба подпирая звёздный купол,
Лампадами дневного света целясь в спину,
Смущая виселицу, яд и гильотину.
 
Хватая  повод  из подветренного круга,
Бумажной скатертью от берега до брега,
Не отлучая свою тень от человека.
 
Рассовывая по карманам шиш и кукиш,
По сторонам смыкаясь с посторонним миром,
Сижу в сторонке, наслаждаюсь тиром.
 
Сменив наскальную мазню на мелкий почерк,
Под вольный перевод  тире и точек...