В хриплый вой превращается звук
магнитолы, "блатняк" на касете.
А за стеклами словно паук
серый дождь молча ткет свои сети.

Раскажи мне, шофер, не пойму,
обьясни, неужели настолько
мир осенний похож на тюрьму
что б внимать о " Крестах" и наколках?

Может это Сибирь, Колыма,
истоптали так прадедам души
что теперь и свобода - тюрьма,
как тоска океана по суше?

Стекла луж снова веером брызг
из под шин вылетают навстречу.
Нам с тобою напиться бы вдрызг
не водой - белым ядом - но нечем,

 и не время, не место. Крути,
как судьбу, ты баранку по свету.
Только малый отрезок пути - 
осень - тоже прелюдия к лету.