Натюрморт

Вы видите живой букет,

Игру теней, игру свечей.

А я гляжу на лазарет

Убитых заживо вещей.

 

Где стебля сочная культя

Вросла в гнилую пустоту.

Они мертвы — хотя, шутя,

Ещё играют в красоту.

 

Тот аромат — не дар богов,

А биохимии сигнал:

Последний выдох лепестков,

Что нож безжалостный прервал.

 

Зачем дарить другим распад?

Скрывать под пленкой смерти взгляд?

И принимать за аромат

Красивый, сладкий трупный яд.