Субстрат

Мы ищем вечность и покой,

Но мой отточенный пинцет

Вскрывает в полости грудной

Обычный мышечный корсет.

 

«Вместилище небесных сил» —

(Так бредил слабый гуманист)

Лишь липкий жир. Я вскрыл и смыл.

Мой инструмент привычно чист.

 

В лесу артерий и ветвей,

В туннелях перебитых трасс,

Я не нашел Игры Идей —

Лишь остывающий каркас.

 

Немой химический субстрат.

Конец истерик, драм и слёз.

И, если честно, я и рад:

Здесь нет любви. Один некроз.