Идёт бездомный по дороге
В куртенке возраста ста лет.
Идёт без мысли о тревоге
На свалку, рыскать свой обед.

Идёт хромой на обе нОги, 
Больной, замёрзший и немой.
Над ним смеются даже боги,
И проиграл он жизни бой.

Не проиграл он только буре:
Сильнейший ветряной порыв
Нацелен на одной фигуре,
А он бредет глаза прикрыв.

Идёт бездомный по дороге
На свалку, рыскать свой обед.
Вот так и я... В одном лишь слоге
Живу в свои 17 лет...