Калибровка

И когда инструменты настроены тонко,

И мир препарирован до наготы,

Остается последний рубеж — эта ломка

По несбывшейся жажде былой теплоты.

 

Это — главная погрешность, сбой аппарата,

Фантомная боль ампутированных чувств.

Это то, что прощает таланту растрату

Всех божественных и безнадежных искусств.

 

И я кладу на предметное стекло эту дрожь.

Этот глупый, мешающий точности спазм.

И настраиваю резкость. И вижу всю ложь

И весь детский, наивный его механизм.

 

Остается лишь выставить нуль. Не по сердцу,

А по холоду космоса между планет.

Совместить эту боль с ледяным иноверцем —

Ничто. И понять, что погрешности нет.