...Ты бродяга. И раб, промотавший жизнь:
Короля выдает только горький взгляд.
И вокруг тебя - пыль от пустых страниц,
Да осколки пустого на завтра дня.

И вокруг тебя - осень, но не печаль;
И ушедший в свою бесконечность мир.
Ты бродяга. И дом твой - твоя земля.
Даже для королевского сердца мил

Тот простор бесконечный густых лесов,
Сизокрылая стая в ковше небес.
И туманы, что ткутся из тусклых снов,
И дождливой травы серебристый блеск.

Ярко-солнечным цветом твоя земля,
И листва - как янтарный и терпкий мед.
Золотятся росой сквозь века поля...
Только ветер в березы вдувает гнёт.

И тоскуют они: по ночам ревут,
Ветви-вены простерши в чужую даль.
Листопадами плача, кого-то ждут.
Этот кто-то не знал никогда печаль.

...И ты ходишь, как царь, по своей земле,
Только пьяная осень-то не твоя.
И дожди, что рисуют ничто в нигде,
Заливались водой в твои рукава.

Ты - бродяга. Идешь, как осенний принц -
В волосах светлых-светлых - венок из трав.
И, взметая вокруг пыль пустых страниц,
Лишь янтарные листья - летят, летят...

И летят с ними птицы - в гнездо из звезд:
Там кончается твой — бесконечный ль? — мир.
Ты бродяга. И прядь от твоих волос
Их должна будет позже в весну вести.

Только дни не взмывают певуньей ввысь:
Золочавой вуалью - к твоим ногам.
Зябкий ветер из них выдувает жизнь.
И ты ходишь,
топча все ее года.

04.09.15 - 05.09.15