Забытый поэт

На вешалке невзрачное пальто,

Под шифоньером стоптанные боты...

А в комнате, объятой темнотой,

Медь на столе и мятые банкноты.

 

И в этом вечном рабстве нищеты

Он находил совсем иную ценность.

Дырявый свитер согревал мечты,

А рукописи чтили неизменность.

 

Стихи носил в какой-то альманах,

Тот выходил раз в квартал волей судеб.

Курил сырой и выцветший табак,

В общении был невозможно нуден.

 

Рождались в муках строки о любви,

О вечности, о судьбах, лучшей доле...

Съедались мостовыми каблуки,

Копился хлам из книг на антресоли.

 

Наскучил вскоре яркий солнца луч,

Блуждающий по стенке сквозь гардины.

А то, что запирал всегда под ключ

Давно под толстым слоем паутины.