12 месяцев. Не сказка.
На единственной тропинке, где ещё ходил вчера,
Бородатые мужчины греют пальцы у костра.
Не позволю нагло шарить, на кармане пять полтин.
Это даже не красиво, вас двенадцать – я один.
То ли вата, то ли пакля - лихо бороды висят.
Вы считаете, на пользу ваши минус пятьдесят?
От арктических морозов, от огня, воды, жары,
Закаляется характер, словно в кузне топоры.
Знайте же – куда мне надо, всё равно приду туда!
Впрочем, к чёрту разговоры. Начинайте, господа!
13.01.2025
