М А Й О Р
Майор в палатке. Рядом – никого.
Пьёт, заедая хлебом с ветчиною,
Сегодня смерть не тронула его.
И он теперь сражается с собою.
«Четыре года что ни день, то в бой….
Вот и назавтра рейд назначен снова -
Так надоело, что хоть волком вой,
Кому война и мать, а мне хреново!
Что за судьба досталась - убивать
И прятаться от гибели в воронках,
А после боя с почтой отправлять
В Союз на убиенные похоронки?
Подохну сам, так некуда и слать -
Никто меня не ждёт к родному дому:
Мать умерла, жена, уставши ждать,
Уже пол года, как ушла к другому.
Чем я такую долю заслужил?» -
Глаза майора бешено сверкнули -
«Неужто тем, что Родину любил
И за неё отважно лез под пули?!
Приказов дурь, предательство и лесть -
Вот всё, что мне сопутствует по жизни…,
Сберёг лишь незапятнанною честь
И верность офицерскую Отчизне.» -
Швырнул окурок в старое ведро,
Тряхнул посеребрённой головою -
«С кого теперь спросить? - С Политбюро? -
За всё, что пережито было мною.
Всё, хватит! Надоело, вашу мать!
Обрыдло всё: война, спирт, моджахеды...» -
Присел майор на мятую кровать,
Брезгливо снял воняющие кеды,
Допил стакан с озадками на дне,
К виску приставил дуло пистолета….
Тревогой грохнул «стечкин» в тишине....
Афганистан. Под Кандагаром. Лето.
