М А Й О Р

Майор в палатке. Рядом – никого.

Пьёт, заедая хлебом с ветчиною,

Сегодня смерть не тронула его.

И он теперь сражается с собою.

 

«Четыре года что ни день, то в бой….

Вот и назавтра рейд назначен снова -

Так надоело, что хоть волком вой,

Кому война и мать, а мне хреново!

 

Что за судьба досталась - убивать

И прятаться от гибели в воронках,

А после боя с почтой отправлять

В Союз на убиенные похоронки?

 

Подохну сам, так некуда и слать -

Никто меня не ждёт к родному дому:

Мать умерла, жена, уставши ждать,

Уже пол года, как ушла к другому.

 

Чем я такую долю заслужил?» -

Глаза майора бешено сверкнули -

«Неужто тем, что Родину любил

И за неё отважно лез под пули?!

 

Приказов дурь, предательство и лесть -

Вот всё, что мне сопутствует по жизни…,

Сберёг лишь незапятнанною честь

И верность офицерскую Отчизне.» -

 

Швырнул окурок в старое ведро,

Тряхнул посеребрённой головою -

«С кого теперь спросить? - С Политбюро? -

За всё, что пережито было мною.

 

Всё, хватит! Надоело, вашу мать!

Обрыдло всё: война, спирт, моджахеды...» -

Присел майор на мятую кровать,

Брезгливо снял воняющие кеды,

 

Допил стакан с озадками на дне,

К виску приставил дуло пистолета….

Тревогой грохнул «стечкин» в тишине....

 

Афганистан. Под Кандагаром. Лето.