Аргирей

Голос птицы ночной отдаляется —

тише и тише,

в узкой бухте, качаясь,

уснули давно катера,

рассыпает луна

серебро на дремотные крыши,

и в сиротстве блаженном промается там до утра.

Это время рождает, порою,

крамольные мысли,

что витают вокруг,

не найдя воплощений в строке.

Как сложилась бы жизнь,

если б ты...

если б я...

впрочем, если

предрассудкам назло пошагали вдвоём налегке?

Как сложилась бы жизнь —

расспрошу у весенней мимозы,

у развесистой липы,

с гудящими тучами пчёл,

впрочем, толку теперь

мне выслушивать чьи-то прогнозы,

я свой сделала выбор,

и поезд последний ушёл.

Ты смирись, и пойми, —

листопад прошептал, —

понапрасну

ворошить-тормошить,

выпуская надежды, как змей...

Эти дни, что дарованы нам,

в янтаре желто-красном,

я с любовью своей,

нерастраченной нежностью, лаской,

как застывшая бабочка

Аргирей...

 

Октябрь 2024