Полёт шмеля

Пара знойных недель — и спадёт наконец-то жара.

А пока — беспощадное солнце. И воздух с утра

наполняется вкусом абсента. Полынь, и душица,

и совсем неизвестные травы взаправду пьянят,

отдавая густой аромат. И средь белого дня

в приоткрытом бутоне настойчиво шмель копошится.

 

Как ребёнок, размазавший сливочный крем на лице,

собирает нектар, перепачкавшись в рыжей пыльце.

Неуклюже ворочает телом (непрочен и тесен

дом цветочный), но, видимо, всё же нашёл, что искал.

И, объевшись, застрял. И, похоже, уснул в лепестках,

из-под попы мохнатой две лапки бессильные свесив.

 

Странно думать, что есть где-то там, в параллельных мирах,

безопасное небо. И можно, не чувствуя страх,

любоваться пейзажем за кружкой холодного кваса.

Где-то там, на далёких планетах, но точно не здесь.

Здесь над солнечным полем удушливый дым до небес,

вонь палёной резины и запах горелого мяса.

 

Будто после обеда заснувшие, люди в траве

неподвижно лежат. Завалившись с дороги в кювет,

полыхает машина. И рвутся от жара патроны

в искорёженном кузове. Кровью набухла земля.

И неровным звучанием, схожим с полётом шмеля,

раздаётся откуда-то сверху гудение дрона.