Клафути

Росное утро. Сорок минут до шести.

Летний рассвет вишнёв, тороплив и светел.

Марта на завтрак хочет испечь клафути,

хочет успеть, пока не проснулись дети.

Выйти самой, пока ещё нет суеты,

в сад, отошедший от первой ночной прохлады,

вишен нарвать, созревших до черноты,

до густоты и сладости шоколада.

Тёплое молоко, а потом муки –

всыпать струей, немножечко – пару горсток.

В пену – желтки отдельно – взболтать белки,

мама всегда так делала. Очень просто…

 

Всё в этом мире просто, пока ты жив,

всё в этой жизни просто, пока ты можешь

вишен нарвать, сварить конфитюр из слив,

платье купить на выход – в цветной горошек.

Выйти на пенсию, старый аккордеон

вытащить из пыли антресольной ниши.

Мужа простить, когда оказался он

страстным любителем груш, а не сочных вишен.

Марта срывает ягоду прямо ртом,

сок на губах засыхает багряной кровью.

Вот испечёт пирог она, а потом

будет детей собирать на постой к свекрови.

Дети ещё не знают, начнут вопить:

«Ма, ну давай мы дома побудем сами…»

Марта заварит чай, покрошит имбирь –

лучший рецепт, пожалуй, – её, не мамин.

Мама пекла шарлотку – на свой фасон –

не признавала миксер – а только венчик.

Резала полумесяцем в чай лимон.

Мама всегда любила простые вещи.

 

…Всё в этом мире просто, пока ты жив,

всё в этой жизни ценно, легко, уместно.

Марта идёт по лестнице – этажи

плавно ведут её в долгую неизвестность.

Завтра проснуться надо бы до шести:

в восемь уже наркоз и задача выжить…

 

Дети так любят к завтраку клафути, –

Марта спешит домой по созвездию вишен.