Тютчев

Кто-то Фет, а кто-то Тютчев.
Не скажу, что я покруче.
Ни поэмы и ни ритмы,
А меня терзают рифмы:
Заползают в уши, в поры,
В голове плетут узоры,
Угрожают растворяться,
Если мне не пригодятся.

Вот какая невезуха!
Ведь, по сути, я старуха.
Мне не жить, а доживать,
А стишки толкают вспять.

Древний пень цветёт нечасто,
Ждёт он солнечных погод,
Но а я, как старый веник,
Расцвела под Новый год.