Бусины
А помнишь жестянку на полке, скрывавшую важный секрет?
В ней было упрятано бабушкино ожерелье.
Янтарные шарики бусин хранили магический свет
из прошлого (будто икринки гигантской форели
закрыты в консервную банку — незримый для всех Гулливер
оставил её про запас к бутербродам на праздник).
И мы доставали гирлянду наполненных пламенем сфер.
Как много их было на нитке — похожих и разных:
от бело-молочных до ясных и чистых, как клеверный мёд,
от бархатных, словно неделя сентябрьской погоды,
до страшных коричнево-красных, как в рану пролившийся йод.
Не правда ли, бусины чем-то похожи на годы?
И время, расправившись с детством, рисует морщины на лбу.
И мчится ракетой (а помнишь, тащилось улиткой?).
Невидимый внук Гулливера твою составляет судьбу,
сквозь тёплый янтарь продевая суровую нитку.
