Бусины

А помнишь жестянку на полке, скрывавшую важный секрет?

В ней было упрятано бабушкино ожерелье.

Янтарные шарики бусин хранили магический свет

из прошлого (будто икринки гигантской форели

 

закрыты в консервную банку — незримый для всех Гулливер

оставил её про запас к бутербродам на праздник).

И мы доставали гирлянду наполненных пламенем сфер.

Как много их было на нитке — похожих и разных:

 

от бело-молочных до ясных и чистых, как клеверный мёд,

от бархатных, словно неделя сентябрьской погоды,

до страшных коричнево-красных, как в рану пролившийся йод.

Не правда ли, бусины чем-то похожи на годы?

 

И время, расправившись с детством, рисует морщины на лбу.

И мчится ракетой (а помнишь, тащилось улиткой?).

Невидимый внук Гулливера твою составляет судьбу,

сквозь тёплый янтарь продевая суровую нитку.