Исход

Привыкший к суровому крою

Бикфордового шнура,

Тебя веду за собою,

Отчаянная урла.

 

Устали мы гнить в Нирване

Под ласковый южный бриз,

Зажавшие рык в гортани,

С тоской смотрящие вниз.

 

Но время пришло: с разбега

В свободный ночной полёт.

Скользит за спиною в небо

Бикфордовый уголёк.