Всё закончилось. Какая жалость!

Всё закончилось... Какая, блин, жалость!

Он убил любовь. Она умерла.

А прежде убить-то не удавалось,

Что ни делал Он, любовь всё жила.

 

Даже и тогда, когда ощущала

Взгляд не дружеский, а взгляд сверху вниз,

Женская любовь, как воин бывалый,

Всеми силами цеплялась за жизнь.

 

Всё закончено теперь! И - о, боже -

Ощутила она - что скрывать? -

Пустоту в душе и холод. Похоже,

Ей отныне не о ком тосковать.

 

И когда, оставшись вечером в спальне,

Книгу на постели начнёт читать,

То герой любимый, юный не станет

Невольно черты Его обретать.

 

И Чайковским на концерте в Париже

Никогда не восхитится уже:

Музыка чудесная не отыщет

Теперь отголоска в пылкой душе.

 

Как теперь поймёт она и услышит

В поле красоту берёз и цветов,

Птиц и бабочек, и солнца над крышей,

Если в небо улетела любовь.