В.А.М.

...Над Веной солнце вышло из преград.

- О, что Вам, Моцарт, прочее... земное...

Когда аккордов длится листопад,

а на столе не выпито спиртное.

 

Вы - музыке - и сын, и властелин,

как лик звезды в окладе неба тусклом.

Играйте, Вольфганг, ждет Вас клавесин,

а на столе не кончились закуски.

 

Спешите жить! Последний близок час.

(Мы все давно у времени на мушке).

Зрачком зеленым Зальцбург ищет Вас,

а Вы забылись где-то на пирушке...

 

Что, Моцарт, жизнь? - Пустышка? Колесо,

что под собою подомнет любого?..

Подставив ветру музыки лицо,

играет Моцарт... Ну и слава богу...