Осенняя песня

Из щепок срубленного леса

пускаю в небо голубей.

Им, хоть убей, не интересно

смотреть на утренний Бомбей,

на пирамиды древней Гизы,

где фараон себе закон.

Слова, как стреляные гильзы,

в карманах наших рюкзаков -

уже бесплодны, безопасны,

из-под пера на землю - ниц.

Входной закрыт, летят на красный;

косые взгляды проводниц

и любопытство пассажиров -

в моё пальто. Ушастый щен

за пазухой – вот всё, что живо

в стихе. И в осени вообще.