Осенняя песня
Из щепок срубленного леса
пускаю в небо голубей.
Им, хоть убей, не интересно
смотреть на утренний Бомбей,
на пирамиды древней Гизы,
где фараон себе закон.
Слова, как стреляные гильзы,
в карманах наших рюкзаков -
уже бесплодны, безопасны,
из-под пера на землю - ниц.
Входной закрыт, летят на красный;
косые взгляды проводниц
и любопытство пассажиров -
в моё пальто. Ушастый щен
за пазухой – вот всё, что живо
в стихе. И в осени вообще.
