Пишу тебе письмо...
Гуляет лунный конь по зябким тропкам сада,
Стеснительно звучит расстроенный кларнет.
Пишу тебе письмо под шорох листопада,
Когда-нибудь прочтëшь, а может быть, и нет.
Отшельницей живу неделю в захолустье,
Пью по утрам взахлёб туманов молоко.
От виноградных лоз исходит запах грусти,
Не плачу, нет, поверь, так на душе легко.
Тут каждый день, как год, или, как час, неважно,
Тут тëмен тайн язык, и светел лепет крон.
Пишу тебе письмо на облаке бумажном,
Отправлю , пусть летит под колокольный звон.
Роскошный шарф зари теплом окутал плечи,
Легко бежит строка, к тебе вопросов нет.
Я понимаю, что уже не будет встречи,
И прячу боль свою прощальную в конверт...
