Для тех кто...

Тема вечная. Вспоминаю стихотворение Николая Александровича Морозова: *** Мы умираем только для других. О смерти собственной умерший не узнает. Ушел он в новый путь, он мертв лишь для живых, Для тех, кого он оставляет. Вот гроб стоит, и в нем недвижим тот, С кем я делил и радость и страданье. Он умер для меня, но он во мне живет, А я исчез в его воспоминаньи. Я умер в нем. Меня хоронят с ним. В его душе мое исчезло отраженье. В стихийный мир ушел попутный пилигрим, Хранивший в памяти мое изображенье. А для меня тесней сомкнулся горизонт, Русл_о_ моей души как будто уже стало. Но в глубину времен душа спустила зонд, И нить его нигде до грунта не достала. Сомкнулся мир стихий, былое заслоня. В нем своего конца, как все, я не узнаю, Но с каждым из людей, умерших для меня, Мне кажется, я тоже умираю. И всё ж не умер тот, чей отзвук есть в других, Кто в этом мире жил не только жизнью личной! Живой средь мертвых мертв, а мертвый жив в живых, - Как это странно всё, как это необычно! 1919 г.

Хорошо. )

Вовсе-осень - оригинальная рифма! А ну испытаем её как внутреннюю: * * * Осень вовсе не приблуда, А закономерый шаг. Звучит! Ай, да Вика, ай да молодец! Все пииты Земли ищут давно и не могут найти рифму к "осени", и только Шпилю осенило!