Мам...
Уходят наши матери от нас,
уходят потихонечку,
на цыпочках,
а мы спокойно спим,
едой насытившись,
не замечая этот страшный час...
Евгений Евтушенко
Скатерть старая накрахмалена.
На столе молодое вино.
Снова птицей беспомощной, раненой,
боль стучится в глухое окно.
И душа горемыкой-калачиком
замирает тоскливо в груди...
Босоногим, взъерошенным мальчиком
я гуляю беспечно, среди
тополей, золотого орешника,
белокурых пушистых берёз,
в детстве радостном,
полном безгрешия,
пропитавшимся соком насквозь…
Время светлое и безвозвратное
помахало ладошкой, ушло.
Облаками зефирными ватными
далеко на восток унесло.
С кукушонком часы суматошные –
стрелки резво по кругу бегут…
В доме нет кренделей и пирожных –
здесь давно ничего не пекут.
Только звуки знакомо и ласково
бродят эхом по дальним углам:
самокат, барабан, том со сказками,
колыбельная, снег под салазками,
синеглазая тихая мгла…
Я приехал,
я здесь…
Слышишь,
мам?
