голос
Голос проснулся сегодня раньше меня,
бережно разложил неделю по дням,
вычислил, что сегодня вторник.
Но это не точно.
Может быть, и среда.
Ты спи, говорит, по средам тебе – никуда,
да и по вторникам тоже.
Спи, говорит,
а я поиграю словами.
С орлами.
Или со львами.
Только в такие волшебные утра
виноградины слов наливаются перламутром,
жонглировать ими отрадно легко:
там, высоко-высоко, молоком
запивает вишнёвый штрудель
притворившийся облаком белый пудель.
Солнце смелее царапает крыши,
окна подсвечивает рыжим.
С ним веселей просыпаться, проще.
А до лета – сорок четыре ночи,
одна другой короче.
Лишь приготовишься считать –
их уже тридцать пять.
Так и проходит жизнь,
за которую – ты держись,
которой – ты дорожи,
ради которой – давай, вставай.
Пора, говорит, пора…
И я даю –
я встаю,
я почти бодра.
Толкаю себя в эту сре́ду, в эту среду́.
Пудель с весеннего неба смотрит, как я иду
и улыбаюсь,
ведь у меня
до лета – целых сорок четыре дня,
один другого длиннее.
