голос

Голос проснулся сегодня раньше меня,

бережно разложил неделю по дням,

вычислил, что сегодня вторник.

Но это не точно.

Может быть, и среда.

Ты спи, говорит, по средам тебе – никуда,

да и по вторникам тоже.

Спи, говорит,

а я поиграю словами.

С орлами.

Или со львами.

 

Только в такие волшебные утра

виноградины слов наливаются перламутром,

жонглировать ими отрадно легко:

там, высоко-высоко, молоком

запивает вишнёвый штрудель

притворившийся облаком белый пудель.

 

Солнце смелее царапает крыши,

окна подсвечивает рыжим.

С ним веселей просыпаться, проще.

А до лета – сорок четыре ночи,

одна другой короче.

Лишь приготовишься считать –

их уже тридцать пять.

Так и проходит жизнь,

за которую – ты держись,

которой – ты дорожи,

ради которой – давай, вставай.

Пора, говорит, пора…

 

И я даю –

я встаю,

я почти бодра.

Толкаю себя в эту сре́ду, в эту среду́.

Пудель с весеннего неба смотрит, как я иду

и улыбаюсь,

ведь у меня

до лета – целых сорок четыре дня,

один другого длиннее.