Пришла весна...

Пришла весна, и сны пусты, просты.

Без одеяла, – как лишённый кожи.

И кажется: проснуться и простыть –

одно и то же.

И кажется, звонят колокола.

По ком звонят? – спросонья не тревожит.

Сознание раздето догола

и в обжиг

не хочет. Не даётся. Не простит,

замешивая месть с мелатонином,

выцеливает бабочек в горсти,

но мимо...