Со(н)ет

Нет тем, не подходящих для стиха.

Нет слов, которых не стерпеть бумаге.

Но хочется порой разбить свой лагерь

В краю, где светел день и ночь тиха,

 

Где нет ни огорчений, ни тревог,

Ни бед, ни слёз, ни разочарований,

Осесть и перестать играть словами...

Но где тот край? И как найти его?

 

И кажется порой: всё это сон,

Не вертится сансары колесо,

Не будоражит кровь весна безумцам.

Но если так и всё есть тлен и вздор,

А мир лишь дымка, что туманит взор,

Не страшно ль спать? Куда страшней проснуться.

 

09.IV.2023