Со(н)ет
Нет тем, не подходящих для стиха.
Нет слов, которых не стерпеть бумаге.
Но хочется порой разбить свой лагерь
В краю, где светел день и ночь тиха,
Где нет ни огорчений, ни тревог,
Ни бед, ни слёз, ни разочарований,
Осесть и перестать играть словами...
Но где тот край? И как найти его?
И кажется порой: всё это сон,
Не вертится сансары колесо,
Не будоражит кровь весна безумцам.
Но если так и всё есть тлен и вздор,
А мир лишь дымка, что туманит взор,
Не страшно ль спать? Куда страшней проснуться.
09.IV.2023
