Цветковое
В очереди за смертью
растянулось немало лет,
сотен километров.
В поисках дефицитов,
в ожидании талонов на счастье,
в пресловутой надежде
на рёв голубых вертолётов.
Дождались.
Их рёв, как неистовый шторм,
их цвет, как море,
заполненное в прибой травой,
в них нет надежды на счастье,
в них нет веры в светлое
будущее.
И будущего нет.
После них кругом цветы.
Покошенные.
Искривлённые рты
застыли в немой мольбе.
«Счастье где?..»
И с оторванной лапой
мишка.
И у перевёрнутой доски
бычок,
который больше не
качается.
И разорванный танин
мячик
в алой речке...
