Цветковое

В очереди за смертью

растянулось немало лет,

сотен километров.

В поисках дефицитов,

в ожидании талонов на счастье,

в пресловутой надежде

на рёв голубых вертолётов.

 

Дождались.

Их рёв, как неистовый шторм,

их цвет, как море,

заполненное в прибой травой,

в них нет надежды на счастье,

в них нет веры в светлое

будущее.

И будущего нет.

 

После них кругом цветы.

Покошенные.

Искривлённые рты

застыли в немой мольбе.

«Счастье где?..»

 

И с оторванной лапой

мишка.

И у перевёрнутой доски

бычок,

который больше не

качается.

И разорванный танин

мячик

в алой речке...