Млечный путь

Помню – город холодный, серые карусели.

Мама с папой меня не любят,

не обнимают и не целуют, только теплее

одевают в колючие шапку и шубу.

 

Там у каждой зимы по обочинам стены,

словно прошлого длинные тени.

 

А короткое всё пролетало в деревне летом,

там ромашками луг накрахмален, и приодеты

у автобуса бабка и дед встречали меня, вздыхая.

При живых-то родителях будто бы сирота я,

то работа у них, то отдых по заграницам.

Изнывало на небе солнце и прислониться

норовило к сырым полотенцам туч.

И обиды комок исчезал у меня во рту.

 

И разматывал ёж от калитки к реке тропинку

по косицам нечёсаным повилики.

Опускался в траве паук надо мной монетой,

и трава по краям царапала небо.

Бабка с дедом варили варенье, слетались осы

на белёсую пенку, тогда начиналась осень

перезревшим арбузом, приездом предков,

и беседку белённую как невесту

раздевали дожди.

 

Слышишь, дочка, прости!

Если я не любила тебя, если так же

ты грустила у бабушки летом оставшись,

если снег вспоминается пенкой варенья,

если ёжик твой друг.

И паук.

 

Помню, шапка была оленья,

а шубка твоя сияла, как Млечный путь.

 

Пожалуйста – будь.