В конце круга
Снова не спится, и, кажется, даже не хочешь,
видно, с годами длиннее становятся ночи,
чтоб до утра ты, бессонная, память листала –
Благо, в той книге страниц накопилось немало.
Может быть, время настало писать мемуары?
Только не это – себя ведь не чувствуешь старой.
Для мемуаров нужны седина и одышка,
Ты же пока на четвёртый без лифта, вприпрыжку.
Всё б ничего, но квартира твоя на девятом.
Если по лестнице – это уже многовато.
Слово "уже", как репейник, к тебе прилипает,
Колко, настырно о возрасте всё намекая.
В зеркале пару морщинок находишь со вздохом,
Пудры мазок – снова выглядишь очень неплохо.
Кстати, уютно в объятиях самообмана –
Вечно красива, юнá и, как прежде, желанна.
Жизнь помотала изрядно тебя, покружила,
Гнула, ломала, тянула старательно жилы.
В пропасть бросала, у дна подхватить успевая,
Видимо, ей интересней игрушка живая.
Раны "залижешь" и бег продолжаешь по кругу.
Стала частенько ушедшая сниться подруга.
Свыклась, казалось ведь, с горечью этой потери,
Сердце же вновь отзывается болью: "Не верю!"
Круг так внезапно становится не бесконечным –
Предпочитаешь об этом не думать беспечно.
Мост между прошлым и будущим всё же не прочен –
Вниз не смотри, притяжение сильное очень.
