В конце круга

Снова не спится, и, кажется, даже не хочешь,

видно, с годами длиннее становятся ночи,

чтоб до утра ты, бессонная, память листала –

Благо, в той книге страниц накопилось немало.

 

Может быть, время настало писать мемуары?

Только не это – себя ведь не чувствуешь старой.

Для мемуаров нужны седина и одышка,

Ты же пока на четвёртый без лифта, вприпрыжку.

 

Всё б ничего, но квартира твоя на девятом.

Если по лестнице – это уже многовато.

Слово "уже", как репейник, к тебе прилипает,

Колко, настырно о возрасте всё намекая.

 

В зеркале пару морщинок находишь со вздохом,

Пудры мазок – снова выглядишь очень неплохо.

Кстати, уютно в объятиях самообмана –

Вечно красива, юнá и, как прежде, желанна.

 

Жизнь помотала изрядно тебя, покружила,

Гнула, ломала, тянула старательно жилы.

В пропасть бросала, у дна подхватить успевая,

Видимо, ей интересней игрушка живая.

 

Раны "залижешь" и бег продолжаешь по кругу.

Стала частенько ушедшая сниться подруга.

Свыклась, казалось ведь, с горечью этой потери,

Сердце же вновь отзывается болью: "Не верю!"

 

Круг так внезапно становится не бесконечным –

Предпочитаешь об этом не думать беспечно.

Мост между прошлым и будущим всё же не прочен –

Вниз не смотри, притяжение сильное очень.