Письмо Лауре
Знаешь, Лаура, я смысла не вижу в том,
чтобы, измерив пробег своей жизни страстью
или стихами, кричать ошалевшим котом
о непричастности к глупому тихому счастью.
Уж такова, хоть ты тресни, моя натура.
Разве не так, Лаура?
Даже ссыпая слов крошки в кулек письма,
я забываю расставить где нужно точки.
Столь колченогий стиль характерен весьма
для слабовидящих, не различающих строчки.
Зрение, кстати, ни к черту, виною - литература.
Разве не так, Лаура?
Лето почти на исходе, впрочем, как жизнь моя.
Разница между ними только в последнем куплете:
лету дарована будущность, мне же - лишь те края,
где растворяется память в безжалостном свете.
Небо решит чуть позже, как сыграна партитура.
Разве не так, Лаура?
По вечерам, когда ветер несет в горсти
россыпь мерцающих звезд, я сижу на диване
и размышляю о том, что простое "прости"
может устроить торнадо в граненом стакане.
Это не образ, и чувство вины - не микстура.
Разве не так, Лаура?
То, что любовь - болезнь, я узнал с рожденья.
То, что она - смертельна, я понял позже.
Трижды меня хоронили без сожаленья.
Кони тащили мой прах, разрывая вожжи.
Здесь правосудие тонет в тарелке сюра.
Разве не так, Лаура?
Грешникам - вешалка, мне же - пеньковый трос.
Не попадаю руками в плаща фарватер.
Улицы лижут пятки, как преданный пес,
и заметают хвостами тоски театр.
Всякое одиночество - своего рода культура.
Разве не так, Лаура?
Ты не из тех, кто дарил лицо на холсты.
Ты - ближе к небу, и это неоспоримо.
Видишь, как беззастенчиво рушатся все мосты,
через которые солнце вело пилигрима?
Душу не пересадить - бессмысленная процедура.
Разве не так, Лаура?
Поздно пенять теперь на себя ли, на мир.
Прошлое не воскресить в храме зажженной свечкой...
Тут на углу есть один уютный трактир,
где подают лошадиные шоры с уздечкой.
Все, что от нас осталось, - сплошная аббревиатура.
Дым без огня, Л.А.У.Р.А.
август 2022г.
