Письмо Лауре

Знаешь, Лаура, я смысла не вижу в том,

чтобы, измерив пробег своей жизни страстью

или стихами, кричать ошалевшим котом

о непричастности к глупому тихому счастью.

Уж такова, хоть ты тресни, моя натура.

Разве не так, Лаура?

 

Даже ссыпая слов крошки в кулек письма,

я забываю расставить где нужно точки.

Столь колченогий стиль характерен весьма

для слабовидящих, не различающих строчки.

Зрение, кстати, ни к черту, виною - литература.

Разве не так, Лаура?

 

Лето почти на исходе, впрочем, как жизнь моя.

Разница между ними только в последнем куплете:

лету дарована будущность, мне же - лишь те края,

где растворяется память в безжалостном свете.

Небо решит чуть позже, как сыграна партитура.

Разве не так, Лаура?

 

По вечерам, когда ветер несет в горсти

россыпь мерцающих звезд, я сижу на диване

и размышляю о том, что простое "прости"

может устроить торнадо в граненом стакане.

Это не образ, и чувство вины - не микстура.

Разве не так, Лаура?

 

То, что любовь - болезнь, я узнал с рожденья.

То, что она - смертельна, я понял позже.

Трижды меня хоронили без сожаленья.

Кони тащили мой прах, разрывая вожжи.

Здесь правосудие тонет в тарелке сюра.

Разве не так, Лаура?

 

Грешникам - вешалка, мне же - пеньковый трос.

Не попадаю руками в плаща фарватер.

Улицы лижут пятки, как преданный пес,

и заметают хвостами тоски театр.

Всякое одиночество - своего рода культура.

Разве не так, Лаура?

 

Ты не из тех, кто дарил лицо на холсты.

Ты - ближе к небу, и это неоспоримо.

Видишь, как беззастенчиво рушатся все мосты,

через которые солнце вело пилигрима?

Душу не пересадить - бессмысленная процедура.

Разве не так, Лаура?

 

Поздно пенять теперь на себя ли, на мир.

Прошлое не воскресить в храме зажженной свечкой...

Тут на углу есть один уютный трактир,

где подают лошадиные шоры с уздечкой.

Все, что от нас осталось, - сплошная аббревиатура.

Дым без огня, Л.А.У.Р.А.

 

 

август 2022г.