Я очнулся от сна...

Я очнулся от сна - ни вины, ни вина,

ни вчерашних газет, ни покрышки,ни дна,

ни селедки, туда ее в дышло.

Оглянулся - как странно: а где же страна?

Ни страны, ни струны, ни родного окна

и ни времени - время все вышло.

 

Время вышло, и скрипнула жалобно дверь.

Мне его не догнать - слишком много потерь,

слишком много "теперь" и "потом", и "успеем".

И колодцы дворов пьют отчаянный свет,

и гремит детвора погремушками лет,

и зубами дракона мир дольний засеян.

 

Как случилось... А что же случилось? Пожар?

Или сердце не видит больничный радар?

Или, может, Всевышний свое предпочтенье

отдал прозе, и больше стихи не нужны?

А стихи - не стихи без извечной войны

между внутренним светом и внешним затменьем.

 

Не прогнать сквозь ружейное дуло быков,

к небесам не подвесить орлиных подков,

не свернуть самокрутку из алого флага.

И ржавеет в сарае заброшенный серп,

да и молот не молод, а, стало быть, сед

и лежит, точно пресс, на рулоне бумаги.

 

Разошлись, разбежались дороги друзей:

тот - на гордом коне, этот - гидом в музей,

кто ворует по чину, кто лижет подметки.

Плюнув в небо салютом, смеркаются все

по команде: "Отбой!" на ничьей полосе:

те - от славы дешевой, а эти - от водки.

 

Я и сам променял свои крылья давно

на табак, гарь чужбины, простое вино

и кружусь в хороводе счастливых изгоев,

да мараю бумагу, хоть знаю, плохи

эти, в общем-то, даже совсем не стихи -

так, следы от ударов судьбы и побоев.

 

Забери меня, сон, утопи в свой мешок

да потуже стяни золотой ремешок,

чтоб не вырваться, не дотянуться до света.

Хочешь, буду котом, хочешь, стану кротом?

Остальное - к чертям, букварям, на потом...

До осенней весны и до зимнего лета.

 

 

июль 2022г.