Осенний вальс...

Аудиозапись
Осенний вальс звучит опять.
Мелодия Шопена...
В любимом парке тишина и смена гобелена...
Листва слетает, ширя брешь, на ворох свежей меди, -
Гербарий канувших надежд и мечт, засохших в цвете...
Ещё листочки так ровны и ярки, безупречны.
Как жаль их, первенцев весны, слетевших плавно в вечность...
Брожу, пытаюсь их собрать в венок
златой, лучистый.
К лицу мне он? Но не понять эмоций взглядов быстрых...
В пруду, простуженном дождём, застывшем в онеменье,
Увижу высь и ни о чём не будет сожаленья...
29.07.2022 г.
Отзывы
Старцев Леонид29.07.2022
"Жить торопится и чувствовать спешит...")) В июле самое время подумать о наступающей осени, или оглянуться, и вспомнить о минувшей. Конечно, в июле меньше нот Шопеновских, а на душе - грусть поздне-осенняя. И хочется уже отгрустить по полной и стряхнуть все грустные дни как желтые листы, и освободить душу для нот Мендельсоновых...
Очень красивый стих, заставляет оглядеться и задуматься... Спасибо!
Лива Прос29.07.2022
Леонид, спасибо. Интересно рассуждаете, у Вас трепетное сердце.
Марш Мендельсона Вам ещё сыграют, возможно, осенью!
Голева Татьяна30.07.2022
Ах, скорей бы уже осень!))
Обожаемая мною пора года.
Лива, спасибо огромное за настроение и ощущение осени!
Лива Прос30.07.2022
Донна Роза Дальвадорес, спасибо за тепло и внимание!
Фалеев Владимир01.08.2022
Лива, великолепно!!!
Лива Прос01.08.2022
Владимир, спасибо!
Хмурый Оптимист11.08.2022
Здорово получилось. Аж вслух прочитал. Звучит!
Лива Прос11.08.2022
Хмурый Оптимист, спасибо!
Тупиков Иван20.08.2022
Хороший стих. Повесили бы какую-нибудь мелодию Шопеновскую. И было всем больше мечтаний живых, а не засохших
Лива Прос20.08.2022
Иван, спасибо! Хорошая идея!
Обязательно добавлю.
Андрюшкина Елена24.08.2022
Красивый стих, и музыка прекрасно обрамляет осенние строки!)
Лива Прос24.08.2022
Елена, спасибо,рада.
Турбин Игорь26.08.2022
Приятные строки в унисон с музыкой.
Лива Прос26.08.2022
Игорь, это мелодия Шопена, как и в строках.
Спасибо! С теплом!
Чистый звук17.11.2025
Железо пахнет в воздухе, как кровь,
Когда туман прикусывает губы.
И падает листва — не нужно слов,
Чтоб слышать похоронный скрежет сруба.
Беру их в горсть — не мёртвые тела,
Скорей, отпечатки исчезнувшего нерва,
На каждом — карта, что вела, вела,
И с треском оборвалась у резерва.
А в лужах — стылый, битумный настой,
Где тонет взгляд, обугленный до края.
И небо там — осколок жестяной
От мира, что прибрали к рукам рая.
Их холод — мой. И в черепной тюрьме
Гудит не мысль — гудит одна потеря.
Я — просто вещь, забытая в траве,
В которую никто уже не верит.


