Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Осенний вальс...

Осенний вальс...

Аудиозапись

Осенний вальс звучит опять.
Мелодия Шопена...
В любимом парке тишина и смена гобелена...
Листва слетает, ширя брешь, на ворох свежей меди, -
Гербарий канувших надежд и мечт, засохших в цвете...
Ещё листочки так ровны и ярки, безупречны.
Как жаль их, первенцев весны, слетевших плавно в вечность...
Брожу, пытаюсь их собрать в венок
златой, лучистый.
К лицу мне он? Но не понять эмоций взглядов быстрых...
В пруду, простуженном дождём, застывшем в онеменье,
Увижу высь и ни о чём не будет сожаленья...
 
29.07.2022 г.
 
 
 
Отзывы
"Жить торопится и чувствовать спешит...")) В июле самое время подумать о наступающей осени, или оглянуться, и вспомнить о минувшей. Конечно, в июле меньше нот Шопеновских, а на душе - грусть поздне-осенняя. И хочется уже отгрустить по полной и стряхнуть все грустные дни как желтые листы, и освободить душу для нот Мендельсоновых... Очень красивый стих, заставляет оглядеться и задуматься... Спасибо!
Леонид, спасибо. Интересно рассуждаете, у Вас трепетное сердце. Марш Мендельсона Вам ещё сыграют, возможно, осенью!
Ах, скорей бы уже осень!)) Обожаемая мною пора года. Лива, спасибо огромное за настроение и ощущение осени!
Донна Роза Дальвадорес, спасибо за тепло и внимание!
Лива, великолепно!!!
Владимир, спасибо!
Здорово получилось. Аж вслух прочитал. Звучит!
Хмурый Оптимист, спасибо!
Хороший стих. Повесили бы какую-нибудь мелодию Шопеновскую. И было всем больше мечтаний живых, а не засохших
Иван, спасибо! Хорошая идея! Обязательно добавлю.
Красивый стих, и музыка прекрасно обрамляет осенние строки!)
Елена, спасибо,рада.
Приятные строки в унисон с музыкой.
Игорь, это мелодия Шопена, как и в строках. Спасибо! С теплом!
Железо пахнет в воздухе, как кровь, Когда туман прикусывает губы. И падает листва — не нужно слов, Чтоб слышать похоронный скрежет сруба. Беру их в горсть — не мёртвые тела, Скорей, отпечатки исчезнувшего нерва, На каждом — карта, что вела, вела, И с треском оборвалась у резерва. А в лужах — стылый, битумный настой, Где тонет взгляд, обугленный до края. И небо там — осколок жестяной От мира, что прибрали к рукам рая. Их холод — мой. И в черепной тюрьме Гудит не мысль — гудит одна потеря. Я — просто вещь, забытая в траве, В которую никто уже не верит.