Он говорит...

Он говорит,

что неисповедимы

пути Его и нужно молча ждать,

что полетит с дождями к югу клином

святая новоявленная рать.

И в журавлином крике в чистом небе

расслышим молодые голоса.

Он говорит.

Но он там не был, не был...

Там взлётная дымится полоса.

 

Он говорит:

- Да, буря неизбежна.

Раз ветер сносит черепицы с крыш,

то жизнь в домах не будет боле прежней.

Придёт беда, покуда в бурю спишь,

не чинишь, не вбиваешь гвозди в небо,

не шлёшь ветра свои в противовес.

Он говорит.

Но он там не был, не был...

Там нет домов. Там поле, речка, лес.

 

Он говорит:

- Мы будем скоро квиты.

Нацелен взор и обострился слух.

Разбудим праотцев, поднимем плиты,

расшевелим наш древний общий дух.

Устроим рай земной под светлым небом.

Построим вновь разбитые мосты.

Он говорит,

но он там не был, не был...

А там горят и падают кресты.