ПИСЬМО ДОЧЕРИ
Смуглая, как тёмный плод оливы,
как ты там, в крещенские морозы?
Я сижу у моря, жду прилива.
Солнечно. Тепло. Шуршат стрекозы.
После шторма море, как ребёнок
после сна, покойно и лениво —
чуть ещё — потянется спросонок...
Сладко ли спалось, моя олива?
Столик взял у моря, крайний самый,
возле пиний, на краю обрыва,
где волны дробится амальгама...
Как ты там цветёшь, моя олива?
За́ морем, там — Турция. Ты помнишь,
в первый раз повёз тебя к проливу?
Небо было — не смотри — утонешь!
Истанбул тонул в цветеньи сливы.
У Босфора, в маленькой кофейне,
турок в красной феске жарил рыбу,
швартовался у причала сейнер,
я же таял от твоих улыбок.
От фелюг, в костюме янычара,
их потомок зазывал туристов,
над водой зурны печаль звучала
и вода сверкала как монисто..
* * *
Вот сижу у моря, вспоминая
солнце детства и свою нестарость
и как чётки дни перебираю —
сколько их, несчитанных, осталось?
И теперь, под плач и крики чаек,
мы давно со временем не спорим,
ждём тебя и время отмечаем
приливной волной...
Отец и море.
Туапсе, 17января 2015 г.
