ПИСЬМО ДОЧЕРИ

Смуглая, как тёмный плод оливы, 

как ты там,  в крещенские морозы? 

Я  сижу  у моря, жду прилива.

Солнечно. Тепло. Шуршат стрекозы.             

 

После шторма море, как ребёнок

после сна, покойно и лениво —

чуть ещё — потянется спросонок...

Сладко ли спалось, моя олива?

 

Столик взял у моря, крайний самый,

возле пиний, на краю обрыва,

где волны дробится амальгама...

Как ты там цветёшь, моя олива?  

                                                                                                              

За́ морем, там —  Турция. Ты помнишь,

в первый раз  повёз тебя  к проливу?

Небо было —  не смотри —  утонешь!

Истанбул тонул в цветеньи  сливы.

 

У Босфора, в маленькой кофейне,

турок  в красной феске жарил рыбу,

швартовался у причала сейнер,

я же таял от твоих улыбок.

 

От  фелюг, в костюме янычара,

их потомок зазывал туристов,

над водой зурны печаль  звучала

и вода сверкала  как монисто..

 

* * *

Вот сижу  у моря, вспоминая

солнце детства и свою нестарость

и  как чётки дни перебираю — 

сколько их, несчитанных, осталось?

 

И теперь, под плач и крики чаек,

мы давно со временем не спорим,

ждём тебя и время отмечаем

приливной волной... 

                                      Отец и море.

 

 

Туапсе, 17января 2015 г.