ПИСЬМО ДОЧЕРИ

Смуглая, как тёмный плод оливы, 
как ты там,  в крещенские морозы? 
Я  сижу  у моря, жду прилива.
Солнечно. Тепло. Шуршат стрекозы.             
 
После шторма море, как ребёнок
после сна, покойно и лениво —
чуть ещё — потянется спросонок...
Сладко ли спалось, моя олива?
 
Столик взял у моря, крайний самый,
возле пиний, на краю обрыва,
где волны дробится амальгама...
Как ты там цветёшь, моя олива?  
                                                                                                              
За́ морем, там —  Турция. Ты помнишь,
в первый раз  повёз тебя  к проливу?
Небо было —  не смотри —  утонешь!
Истанбул тонул в цветеньи  сливы.
 
У Босфора, в маленькой кофейне,
турок  в красной феске жарил рыбу,
швартовался у причала сейнер,
я же таял от твоих улыбок.
 
От  фелюг, в костюме янычара,
их потомок зазывал туристов,
над водой зурны печаль  звучала
и вода сверкала  как монисто..
 
* * *
Вот сижу  у моря, вспоминая
солнце детства и свою нестарость
и  как чётки дни перебираю — 
сколько их, несчитанных, осталось?
 
И теперь, под плач и крики чаек,
мы давно со временем не спорим,
ждём тебя и время отмечаем
приливной волной... 
                                      Отец и море.
 
 
Туапсе, 17января 2015 г.