Вот правда...
Нам Арабику с Робустою
и на маслице - икорочку,
а в груди, где стало пусто так,
души просят правды корочку.
Вот правда грубого холста -
и не изящна, и проста,
с прогорклым опытом потерь,
поди-ка, разбери теперь.
Кто был по горло ею сыт -
тот по этапу, тот убит...
На подоконнике герань,
внизу и сбоку - голь да рвань,
а хлеб - горох да лебеда,
за занавесочкой беда...
Где зелень медного креста,
там в праздник дождь да маета.
Заплат у правды несть числа,
но совесть у неё чиста
и линии её руки
крестообразны и тонки.
Но не ходить и не судить
мне их прерывистую нить:
те, кто по линиям ходил,
в сырой земле своих могил.
Что, право, горевать о ней? -
Есть правды ярче и нежней,
не натирают и не жмут:
петля из шелка... и хомут.
