На смерть поэта. (самоирония)

Поскольку мои Музы нынче спали,

В кабак побрёл я. В душной дремоте

 Тапёр печальный вальсик на рояле 

Бренчал. А мне желалось варьете!

 

Я пил, ища в вине успокоенья.                   

Курил, окурки множа на столе,                    

И ожидал  таланта проявленья,

Эраты отраженья в хрустале.

 

Пьянея,  мазал вилкой по котлете,

Читал от скуки старые стишки

Соседу…. Потом девку заприметил

И к ней подсел, забытые грешки

 

Припомнить…. Хвастал мелочью в кармане,

Плёл рифмы про цвет глаз и шёлк волос

И утопал в лирическом дурмане…,

 А мой пузырь ребром ставил вопрос!

 

Устав терпеть, я встал, отрыжкой  пукнув,

И вышел в ночь, (был занят туалет).

Впотьмах упал, башку о камень стукнув….

Вот был поэт…. И вот уж его нет -

Агонии недолги были муки.

 

Споткнётся утром дворник об мой труп,

«Убит ПОЭТ!» - Начнёт, ломая руки,

 И… зарыдает, кутаясь в тулуп.