Прости!

Прости!
Понимаю, что боль ненадолго,
пока свет застилает метель,
пока смерть в колпаке скомороха
открывает незримую дверь,
пока ветер по чёрному кругу
заметает тропинки-пути,
и нельзя твою тёплую руку
взять в ладони,
промолвить:
– Прости...