Гляжу я на картины

Смотрю на стены в белом - ... пусто, серо

уныло, без души, размыто, слишком ярко

уносят вширь, и вдаль, просторно человеку

покой разлит везде, и мертвенно, и зябко.

 

Стерильный, чист, и бедный, очень бледно.

Снега кругом лежат и чувства наши гасят.

Хоть строго, но свежо, и просто, и богемно.

В тоску вгоняет белый, слишком неопасен.

 

Рисует образ взгляд и вешает на стену,

чтоб живо нас встряхнул - картину в раме.

Куда заводит нас художества творенье?

Душою мы уж там, совсем в другом реале.

 

Каноэ, брызг воды, взлетает над порогом

шустра, быстра река – сердечко наше бьётся

кипит горяча кровь, то тихнет – так неровно

нутром мы входим в мир, картина как оконце.

 

Стоячая вода (глядим на пруд), вот как болото

сплела, покрыла тиной силы жизни, мышцы.

Волна, весна, ручей, каскад воды, восходы -

такой сюжет творят с зарядом живописцы.

 

Вершины, горы, скалы, пики на картине

защита как броня, как каменные стены

красиво кистью писаны, так чудно, дивно

пусть спины прикрывают надёжно и бессменно.

 

Какой пейзаж картинный выбрать – я не знаю

то грустно от чего-то, то смотришь неотрывно

в картине через мозг реальности на грани

то мутно, далеко, то близко, рядом, зыбко.

 

Размазанный сюжет нечётких линий видим

в них домыслы живут, в них мысли вольно пляшут

чем больше в нём туман, тем больше любопытен

уводит чувства наши куда-то глубже, дальше.

 

Гляжу я на картины – взлетаю, не на месте

картины давят чувствами чужими и своими

кусок из жизни «с зеркала» играет нами, честно,

серьёзно, против воли, тайком от нас, незримо.

 

16.02.2022