Бумажный меч

Стихи мои, как крики из таверны,

Наброски на разбросанных клочках,

Как бесенята в ящичке фанерном,

Стоящие на крошечных ушах.

 

Нет логики в катренах и порядка,

Намека нет на стиль и мастерство,

Как будто срок впаяли под тридцатку,

За графоманство, дурь и колдовство.

 

Я ставлю под сомненье сущность храмов,

Влиять они не могут на судьбу,

Застывшие в истории на рамах,

Как знак эпох зловещий на горбу.

 

Где мир земной, где тяжесть поднебесья,

Что стало с убеждением моим,

Глаголом ярким выжечь ложь со спесью

И быть в душе, как чистый херувим.

 

Куда бегу, слететь рискуя с кручи,

Ищу совет у света и у зла,

Путь "златословов" в терниях колючих,

В шлифовке постоянной ремесла.

 

Я каюсь вновь перед толпой продажной,

Не нахожу для глупости их слов,

Мой меч для устрашения бумажный

И с кровью ран проигранных боев.