МАГИЯ ПОЭЗИИ

Я туманом не смыл Вашей Совести,

К Вам во сны я дождём не проник,

А терпел всё порыв Ваш напористый,

Чтоб дышать пылью собственных книг.

 

Не ходил я к Весне больше свататься

И осенний пейзаж предпочёл.

Ах , какая смешная здесь матрица,

Не хватает акаций и пчёл.

 

Всё метался дорогой истоптанной :

То к Заре, то к росе, то к ветрам.

Я сирени любил за их локоны,

Тяготея к листве Октября.

 

Не устал я Мечту выгораживать

И законы делил на двоих.

У Луны много ткани оранжевой,

Ей дарил свой не изданный стих.

 

Говорят , что писал неразборчиво,

Струны рвал, как всегда торопясь.

Может, так изгонял Одиночество,

Нет, скорей привораживал Страсть!